Ondas de coceira, de tonteira. Vai passar. Paninho com água gelada. Pá, ninho de novo. Desses ovos direto do cu de galinha feliz, não. Só aqueles quase de plástico, com gênese de ração e hormônio. Aquele dos supermercadões. Os caipiras. Esses não. Não tinha nada a ver com dinheiro. Eram muito fortes. Faziam mal. Empresta o barranco. Lá em cima. Empurra esse negócio que estão chamando de humanidade.  Essa que não aceita, não reconhece mais ovo. Que vê ovo onde mal há... Só nascendo de novo, povo bobo. Deve ganhar o pão numa granja. Ajeita a franja, dobra a manga, se exibe na canga. Ovo de plástico será que engorda menos? Plástico, silicone, felicidade no smartphone... É o caminho. Natural, natural.

Onde estão os ovos da natureza morta do afresco de Pompeia?  Vem Vesúvio.  Nem nas mais distorcidas distorções de Cezanne  os ovos virariam o que viraram.  Nem nos delírios de Dali. Ovos fritos agora são em frigideira antiaderente. Temos medo do colesterol, mas não daquele troço preto saindo na comida.

Theodule Ribot. Nos dê ovos claros e cantis menos escuros para infantis e senis que têm sede, que nascem com mágoa e morrem sem água. Influencie além do amém, além da cozinha.